cenas de gaja

Para mais deboche, favor carregar aqui

2005-12-29T12:53:00.000Z

www.cenasdegaja.com

2005-12-22T12:00:00.000Z

A emissão segue dentro de momentos.

Que se foda!

2005-12-18T17:56:00.000Z

As ofertas acabaram mesmo antes de começar. Este ano o Pai Natal só vai ser bom para mim. Também, foda-se, tive um ano de merda, o pior de todos, bem mereço vestir o conceito do indulge myself. Assim sendo, fodi o dinheiro todo em coisitas para mim.
Ora estava eu a acabar de almoçar naquele restaurante que de bom só tem o facto de ser localizado em pleno Jardim do Príncipe Real e ter vista para a rua, quando decidi levar as carnes até ao Chiado. Como tuga que sou, as compras fazem-se à última e em locais com mais gente do que o metro quadrado da claustrofobia permite. Ora ia eu, como estava a dizer, em passeata mode pela D. Pedro V, quando vejo a luz. Então não é que abriram uma loja da Fauchon só para me lixar? Entrei. E saí com a carteira inexplicavelmente mais leve. Ele foi chás turcos, compotas de chocolate, bombons de praliné belga, café jamaicano, e mais uns petit riens que me lavam a alma. O Senhor Fauchon, se fosse vivo, ter-me-ia dado o crachá da cliente do dia. Estes tugas da merda nem um caramelo para adoçar a boca, amarga dos euros gastos. Enfim.
Sacos no carro, pensei: vou à FNAC. Só para ver o que se passa, ver o ambiente, há sempre gajos giros e assim sendo, é esse o metro quadrado onde eu quero SEMPRE estar. Entro no Grandela (para mim será sempre Grandela) desco as escadas rolantes, olho para esquerda e o que vejo: a loja da L' Occitane, de Aix en Provence, os melhores produtos do mundo para a mente e corpo. Para mim, constituiram a segunda derrapagem orçamental do dia. Que se foda, pensei. Muni-me de todos os chavões possíveis, tipo, um dia não são dias, e avancei rumo ao abismo financeiro. Saí de lá novamente mais leve, já praticamente anorética, e rumei ao Noobai. De caminho, marquei mesa para o Alcântara Café, que a melhor amiga está pelo burgo e há que a tratar bem.
No fundo, isto tudo para dizer que ou arranjo quem me sustente este amuses bouches ou ficarei para sempre um princesa triste!
Aceitam-se ofertas de Natal...;-)

Avé!

2005-12-12T20:37:00.000Z

Não sei se isto se passa convosco, mas eu, quando encontro alguém que admiro profissionalmente, desligo um botão e ligo outro. O da reverência, do respeito, da curiosidade, do pundounor. Torno-me mais insegura, com medo de errar, de desalinhar uma palavra ou um ter um gesto menos próprio. Se, por acaso este acaso se dá numa noite ébria, a coisa complica-se porque os gestos e as palavras saem embebidos em alcóol e torpor e os relapsos ridículos sucedem-se sem dar tempo à compostura.
Outras vezes, a vontade de conversar e conhecer é tanta e tão antiga que a palavra certa é a que sai, mesmo que conjugada no verbo errado. Os gestos são correctos mesmo que sejam tropeções.
E a coisa dá-se...

PS – my darlings, depois de tomadas todas as providências possíveis e nada ter resultado, a única coisa que se pode fazer para manter este espírito festivo é comentarem para este mail alteza1@sapo.pt, que eu depois faço um reply to all e todos comentam. Os anónimos podem continuar anónimos, é so arranjar um mail. Pode ser? A gerência agradece.

É a inveja, estúpida!

2005-12-05T20:50:00.000Z

Meus caríssimos,

que dizer da hecatombe que se abateu sobre este blog? Que pensar do maior tsunami digital de que há memória desde que o O Meu Pipi (vénia em espanto reverente) decidiu recolher o seu marsápio para longe das ondas virtuais? O que fazer a respeito da tirania digital imposta pelos pécoras, bandalhos que invejam a altíssima qualidade e criatividade deste cantinho?

Que se fodam! Ou melhor, não. Que não fodam. E que, para aguentar as investidas verticais do Falo por domesticar, sejam obrigados a demolhar os tomates em água fervente e salgada ao mesmo tempo que uma cabra lhes lambe as solas dos pés até ao osso, ao melhor jeito da tortura chinesa.

Assim sendo, aproveitando o furor dramático, e porque estou em metadona dada a ressaca do convívio blogueiro, peço, encarecidamente, a quem perceba alguma coisa disto e não seja uma info-challenged como eu, que me ajude a decifrar uma forma de voltarmos a estas salutares tertúlias. E porque o hotmail também me está vedado, favor enviar mails, notícias, relatos, presuntos de Chaves, preservativos coloridos ou cuecas comestíveis para cenasdegaja@yahoo.com.br

Estou abúlica com tudo isto. E com falta se sexo, tal como já vos disse uma meia dúzia de vezes...

Ideia peregrina do dia

2005-11-29T16:33:00.000Z

'Bora todos pó Porto amanhã à noite?

'Tava-me a apetecer...

TPM # 13

2005-11-28T10:49:00.000Z

Há coisas em mim que são consensuais. Poucas é certo. E há outras que eu sei serem um Sheltox para os pobres de espírito. Este blog não é uma bandeira minha. Não é uma forma de mandar à cara de alguém aquilo que sou e a forma como decidi viver a minha vida. Não é para chocar, intimidar, irritar, ludibriar. É para me divertir, interagindo. No entanto, parece que há julgue que não. Parece que o facto de falar de sexo induz os mais incautos a pensar que sou uma puta, uma porca, uma destruidora de lares. E pensam bem. Sou isso tudo e muito mais. Mas sou, essencialmente, genuína, que é o que me faz brilhar no meio dos meios amigos e o que me faz arrancar-lhes sorrisos nas situações mais inauditas. Eles sabem, como ninguém, que passo a vida a falar de sexo. Que não posso ver um burrinho de saias (e às vezes uma burrinha) sem que me saia um ditame galhardo, que um piscar de olho alheio me faça desviar a rota. Este é o meu lado que abana as consciências alheia e eu tenho a noção disso. Às vezes, uso esse facto em meu benefício. Mas a mais das vezes ele joga em meu claro desfavor. Os homens fogem de mim como se eu fosse um labéu na sua vida. As mulheres escondem os seus cônjuges cindindo amizades. O mais estranho, é que sou só uma tipa normal. Não sou uma bomba sexual, uma boazona, uma gaja linda, nem nenhuma dessas formas que as pessoas insistem em colocar-nos.

I´m just an ordinary girl with nothing to loose.

Ora vem isto a propósito de um comentário que coloquei neste blog, onde, mais uma vez, falava de sexo e precaução. Houve logo quem viesse aqui espreitar e se apressasse a dizer que eu era um homem. Este template de pensamento persegue-me desde sempre. Porque desde sempre que um amigo atento me diz que eu não sou «bem uma gaja» que «penso como um homem» quando toca a interagir com o sexo oposto. Ora bem, esta litania e este vagar de pensamento sempre me enervaram. A mim sempre me ensinaram a procurar o que queria na vida, e na vida, entre milhares de outras coisas, quero sexo. Nunca ninguém me disse que devia deixar que fosse o homem a vir ter comigo, e cedo percebi que se assim fosse, estava bem fodida que os machos são pusilânimes por um lado e demasiado eufóricos por outros, combinação explosiva. Também nunca ninguém me explicou que uma foda deve ser muda e desprovida de manifestação de desejo, da mesma forma que ainda estou para saber onde está escrito que serei fedúncia quanto mais falar de todas estas coisas.

Serei um homem por tudo isto? Talvez. Na cabeça dos medrosos, dos pouco corajosos e dos que se limitam a ver a vida a preto e branco. A mim sempre me ensinaram que o Pantone terá as cores que quisermos, e o meu Graças a Zeus, tem tonalidades várias...

De maneiras que é isto.

2005-11-25T09:56:00.000Z

Como eu acho que este blog tem uma categoria acima de qualquer suspeita, como consegui cachet para pagar ao excelente painel de comentadores que aqui se dirige regularmente, tenho, por obrigação e dever moral, proporcionar aos digníssimos um encontro para debater ideias, fazer tricot, fazer uma corrente de pensamento sobre em que canditato da esquerda votar, fazer brincos de missangas, broches, enfim, o que melhor nos aprouver. Dito isto, e porque não quero favorecer a mesmice de outros blogs, proponho não um jantar, mas um chá. Não à noite, mas à tarde. Não no sábado, mas no domingo. Agora que vos espantei a todos com a minha capacidade inventiva, posso dizer-vos que gostava que aparecessem, portanto, no Domingo, a partir das 17 horas, naquele bar que fica no Miradouro do Adamastor-como-quem-vem-do-Bairro-e-chega-é-do-lado-direito-descemos-umas-escadas-e-é-aí. Uma vez juntos, podemos falar, cantar, rir, comer, beber, enfim. Quem quiser foder também pode, mas eu não aconselho aquele lugar por ser muito ventoso e aragem nesta altura do ano é gripe na certa. Aos anónimos que cá vêm, aproveitem e apareçam para me insultar em directo.

Cumps.

Sexless post

2005-11-24T10:06:00.000Z

E se vocês fossem confrontadas com esta situação? E vocês gajos?

Since we´re on the subject...

2005-11-23T14:09:00.000Z

Roy Cohn: AIDS. Homosexual. Gay. Lesbian. You think these are names that tell you who a person sleeps with, but they don't tell you that.

Henry: No?

Roy Cohn: No. Like all labels they tell you one thing, and one thing only: Where does an individual so identified fit into the food chain, the pecking order? Not ideology or sexual taste, but something much simpler: clout. Not who I fuck or who fucks me, but who will come to the phone when I call, who owes me favors. This is what a label refers to. Now to someone who does not understand this, a homosexual is what I am because I have sex with men, but really this is wrong. A homosexual is somebody who, in 15 years of trying cannot get a pissant anit-discrimination bill through the city council. A homosexual is somebody who knows nobody and who nobody knows. Who has zero clout. Does this sound like me Henry?

Meus queridíssimos visitantes deste blog,

acabei de rever (pela 5ª vez) a série Angels in America, a melhor serie sobre a qual já pousei os olhos e a cabeça.

Claro que gostei do Sexo e a Cidade, ou do Donas de Casa Desesperadas, e do excelente Six Feet Under, e vou adorar o Weeds. Mas nenhum destes me fez ou fará sentir a infinidade de coisas da forma que estes anjos o fizeram. Não sou pessoa de ver filmes ou ler coisas várias vezes. Mas senti que esta mini-série tinha muito mais para além da fímbria do que nos era mostrado. Talvez porque é uma história sobre pessoas bonitas em contextos feios, porque tem um texto magnífico que nos trespassa e faz sangrar e expurgar um bocadinho dos nossos pequenos venenos. Contém um humor cínico, que me encanta, uma aridez que me entristece e uma ternura que me apanha debalde. Consigo emocionar-me e enraivecer-me a um só tempo e desejo sempre que o fim seja apenas um intervalo.

A frase que escolhi é apenas uma das muitas que me ficaram. E trouxe-a aqui porque é uma citação aberta, passível de interpretações várias.

Que comece o jogo da hermenêutica...

Safe sex

2005-11-22T14:33:00.000Z

Há coisas que me fazem uma «espéce» do caralho. Ontem jantei com uma amiga, daquelas que nunca pode estar comigo porque tem sempre imenso que fazer, ndr. ir a exposições, ler «imensa coisa», tomos enciclopédicos provavelmente, cinema, teatro, participar em colóquios, conferências, voltar a ler «imensa coisa», dar-se com a cúpula intelectual lisboeta, dar aulas na faculdade, enfim, a mulher não pára. Relações conheci-lhe algumas. Umas mais fugazes que outras, mais ou menos intensas, não interessa. Gosto dela porque apesar de não falarmos exactamente a mesma linguagem, dividimos a mesma opinião por um dos meus assuntos favoritos: o sexo. É das poucas mulheres com quem já partilhei casos (post mortem, entenda-se...os casos, claro...), e com quem falo abertamente das dúvidas que me assolam neste plano. Aqui a conversa flui sem grandes entropias. Partilhamos experiências como quem troca receitas vegetarianas e ajudamo-nos mutuamente a encontrar a fórmula perfeita para a performance sexual como quem procura o ingrediente secreto na melhor loja gourmet. Com ela, aprendi que o sexo pode e deve ser requintado, estético, que a plasticidade do acto lhe confere beleza e aumenta o grau de excitação.

Estávamos ontem em mais uma destas conversas, quando cai a pedrada no charco. Eu comentava com ela a dificuldade em fazer um bom broche com preservativo, na minha clara incapacidade de o colocar com a boca, quando sou questionada com a força de um trovão tropical: «Mas tu fazes broches com preservativo?», ao que eu respondo «Sim, no início, quando conheço mal a pessoa, todos nós temos um passado...». Silêncio. «Sim, ok, preservativo, claro, mas só quando há cópula, que sabes que eu tenho pavor da SIDA, mas ainda assim, eu nunca fiz um broche com preservativo.» «Mas eles vêm-se na tua boca?», ao que ela diz, «Sim, claro...»

O assunto mudou rapidamente o rumo. Ela porque ficou constrangida, eu porque fiquei embasbacada. Não consegui articular mais nada sobre o assunto, também não era necessário... Ficou no subtexto. É muito complicado depararmo-nos com aquilo que não sabemos e que é de capital importância. Foder sem preservativo é perigoso. Fazer broches e ter sémen na boca cuja proveniência conhecemos mal, também. Às vezes deleitamo-nos com a estética do acto, e perdemos aquilo que é verdadeiramente importante. Discutimos sobre se o sexo é legítimo, se é justo, feio, porco. Se somos umas putas na cama, umas freiras, frígidas, cabrões egoístas. Mas quantos de nós o fazemos, realmente, de forma segura?

Quem nunca pecou que atire a primeira pedra...

Asilo Real

2005-11-18T09:55:00.000Z

É oficial. Em Fevereiro a Realeza vai pedir asilo. A Casa de Westminster já prepara os festejos.

A Imperatriz está a chegar.

What goes around, comes around... infelizmente...

2005-11-17T16:31:00.000Z

Este vai directamente para a minha mana mais querida... repetido atrás, infelizmente continua a fazer mossa. Mas não por muito tempo, meu amor, não por muito tempo...

Miminhos ao domicílio

Minha mais querida,
nem sabes o aperto que tenho desde que te ouvi dizer a razão porque choravas. Não consigo imaginar como alijas o espírito de um excesso de censuras, ressentimentos e pequenos ódios refervidos que acumulaste ao longo da tua vida. Mas que raio de mundo este em que vivemos que nos obriga a vazar para um molde de gente ergonomicamente perfeita e nos oblitera o espírito, enregelando tudo em que tocamos?
A tua tristeza entristece-me, como me corrói pensar que te deslocas e recebes a luz da vida de maneira diferente. Mais sorumbática e tortuosa.
Não chores minha querida. Principalmente porque esses olhos verdes lindos não foram feitos para isso.
Tou por aqui, como sabes.

Swimming pool

2005-11-16T10:16:00.000Z

Depois do marasmo, o exercício físico. A Imperatriz desceu à cidade e decidiu pôr o corpo a mexer. Não que se notem as camadas adiposas! De todo! Mas o Verão está mesmo aí e há que se apresentar no seu melhor, yadayada.. Dado que sou da Realeza falida, e que tal como a Lady D tenho esta predilecção pelo povo, decidi que ginásios fancy nem pensar. O que é mesmo bom são piscinas municipais. A natação diz que é um desporto completo, e eu, como sou perfeita em tudo (sou uma Princesa, bolas!), vi-me obrigada a optar pelo melhor.
Um euro e meio depois, já eu estava de fatiota em riste. Digam o que disserem, uma mulher, mesmo linda como eu, de fato de banho e touca, parece a versão piorada da Super Grany do século XXI. Não fosse a minha moicana, o meu mais recente orgulho, e ter-me-ia sentido pior que o Mário Soares montado na tartaruga em Galápagos. Adelante.
Passado o crivo do balneário feminino, experiência que pode ser muito traumatizante, cheguei à piscina propriamente dita. Pistas para natação livre, havia uma. Cheia. De primos do Tony Ramos. Enchi-me de coragem e entrei. Qual Esther Williams, iniciei o meu exercício, piscina em crowl, piscina em bruços, piscina em costas, e vai e vem, quando, de repente não mais que de repente, entre um respirar e um inspirar, olhei à minha volta e vi a luz. Valha-me Zeus! Os monitores, os monitores, a nós os monitores!!! Novinhos, mas cheios de saúde....Não andasse eu a degustar um petit four de 20 aninhos e tinha fingido um afogamento, na esperança que me carregassem ao colo e me fizessem boca-a-boca ou boca-a-moicana. A partir daí, era «Sr. Monitor, posso usar esta bóia?», «Sr. Monitor, posso mudar de pista?», « Sr. Monitor, Sr. Monitor, Sr. Monitor...»... Ai...foi muito em bom...
Já extenuada, decidi sair. E aí começou novo filme.
As coisas que uma pessoa aprende num balneário feminino equivalem a anos de Psicanálise e formação em fada do lar. Fiquei então a saber o seguinte:
- que os fabricantes de tampões dizem que se devem mudar os mesmos de 3 em 3 horas, mas, na realidade, os malandros, estão a mentir. Porque se forem mudados de 12 em 12 chega perfeitamente;
- que quando vamos à natação, não faz mal uma mulher tomar banho e vestir a roupa interior que trazia, porque os primeiros minutos é que custam, depois uma pessoa habitua-se;
- (olhando para a minha moicana) que depilar a «região vaginal» (sic) dá cancro (como se isso fosse coisa que se desse a alguém...)
- (olhando para o meu g-string) que as mulheres que usam fio dental fazem-no para provocar os homens e, regra geral, são putas.
Eis a lição de ontem.
Mal posso esperar pela de hoje!

A pedido de várias famílias...

2005-11-14T17:38:00.000Z

...cá está ela...shaved pussy...

Pensamento narcísico para o fim de semana

2005-11-11T14:29:00.000Z

A minha analista é a maior. E eu sou a maior por tê-la escolhido.

Pussy hairdresser

2005-11-09T16:27:00.000Z

É oficial. A Realeza vai descer à cidade e deslocar-se a um pussy hairdresser. Depois de anos a conter o medo e a raiva provocada pelos relatos das amigas provenientes da restante realeza europeia, esta Alteza vai fazer um corte fashion.
Dizem-me os arautos dos bons costumes que uma senhora decente não faz isso. Limita-se ao bikini line e pronto. Mais uma razão para marcar já a contenda entre mim e o meu medo da dor.
E vocês, gajos do meu blog? Que me dizem do total wax?

Nocturnos lisboetas

2005-11-08T14:47:00.000Z

sissi - portanto, deixa ver se eu percebi: vocês durante a semana mal se vêm, estão cansados, com pouca pachorra e vontade um para o outro.

amigo - sim, é isso.

sissi - e depois chega o fim de semana e têm os amigos sempre lá em casa, e a família, e os jogos da bola e as aulas de alemão...

amigo - pois...

sissi - e tu não entendes como é que a tua vida sexual descambou...?

amigo - entender entendo, mas não sei como inverter esta espiral descendente...

sissi - e se falasses e com ela? Se lhe dissesses do que gostas?

amigo - como assim?

sissi - sei lá, passem um dia inteiro só os dois, indulge yourselves, sei lá pá, não me faças pensar muito na vossa vida sexual...

amigo - eu se lhe digo que quero passar um dia inteiro a foder ela acha estranhíssimo...

sissi - estranhíssimo? Mas tu não conheces a mulher com quem vives?

amigo - conheço, mas ela é muito menos sexual que eu...

sissi - tás fodido...

amigo - da mesma forma que tu estás fodida se apanhas um gajo assim também...

sissi - pois...mas é certinho que esse não vai viver lá pa casa...

amigo - tu és uma gaja estranha...

sissi - yes...and proud of it!!

amigo - tu tens cá uma forma de ver as coisas...nunca serás uma mulherzinha!

sissi - pois não...o que seria realmente frustrante se eu quisesse ser uma mulherzinha... as mulherzinhas não gostam de acordar, comer, fumar uma ganza, foder, comer novamente, intervelar para ver as notícias, foder novamente, comer, fumar outra ganza, intervalar para mudar o cd, voltar a foder, e no meio disto tudo, falar e rir muito. À noite, sair, beber copos, estar com amigos, e vir para casa a correr para voltar a fazer tudo isto de novo...

amigo - pois não, de facto... mas tu com esses hábitos burgueses não arranjas gajo...

sissi - isso, my friend, é uma verdade indesmentível...

Desculpem,

2005-11-03T10:23:00.000Z

...mas hoje estou zangada com a vida e com o mundo. Estamos fechados para balanço. Quero que se fodam todos aqueles que contribuem para que a minha vida seja um rollercoaster de vários loopings, a começar por mim. Como tal, vou ali e já venho.

Beijos a todos e obrigada por passarem por aqui.

sissi

Frase do fim de semana

2005-11-02T10:21:00.000Z

Duas mulheres à conversa numa noite de chuva, à porta do Bicaense:

sissi - os homens acham-se o máximo mas acabam por se expôr tantas vezes ao ridículo com as suas regrazinhas de merda...
amiga - é verdade... e já reparaste na cara deles quando engolimos? Ficam tão agradecidos...

A Verdade da Mentira

2005-10-27T11:53:00.000+01:00

Ontem à noite, à conversa com novos e velhos amigos, bati de frente com um assunto que me desperta grandes dúvidas e reflexões interiores. Devemos nós dizer a verdade sem mais? A coberto de uma amizade, devemos dizer sempre aquilo que pensamos a respeito da pessoa que nos ouve, ou douramos a pílula com manobas palavrosas de contorno de obstáculos emocionais, nossos e deles?

Tenho como certo que uma das poucas obrigações que temos para com os outros é tentarmos ser o que somos no maior número de situações possíveis. Para isso, é necessário que digamos o que pensamos, mesmo que isso tenha consequências nefastas. Chama-se a isto estupidez pura, grupo restrito do qual faço parte e sou presidente da mesa da Assembleia Geral! Porque, de facto, e se pensarmos nos nossos amigos, por exemplo, quem caralho é que quer ouvir dizer que a relação que tem não é boa, o companheiro não é o melhor, mesmo que até um cego consiga ver? Ninguém. Ninguém gosta de ser confrontado com aquilo que lhe dá muito trabalho a empurrar para o fundo do saco. Preferem um chiste bem amanhado a uma observação mais colocada, um sorriso complacente a um franzir de testa preocupado. Na verdade, todos nós temos as nossas mentiras e isso eu aceito. O que me parece estranho é que não tenhamos um lastro, um barómetro, interior ou exterior a nós, ou que, possuíndo-o, o rejeitemos por razões que, sendo legítimas, são conjunturais e, como tal, temporárias. E por outro lado, quem somos nós para opinar de forma tão intensa sobre a vida de outra pessoa, para largarmos uma bomba sem saber se aquele terreno volta a ser arável?

A Verdade é uma coisa perigosa que não é apanágio de ninguém. É, a mais das vezes, uma arma de arremesso, qualquer coisa que se entende possuir erradamente. Acharmos que sabemos a verdade dos outros, mesmo que ela seja muito evidente, é de uma sobranceria e arrogância em que caímos todos. É um paliativo na fímbria da maldade.

De facto, a nossa Verdade, por mais mentira que seja, é a única situação realmente intrínseca que tomamos como certa.

And now, for something completely different...

2005-10-26T11:18:00.000+01:00

Coisa mai boa...!
Gajas, apresento-vos Frédérick Michalak...selecção de rugby francesa...vien lá...vien à maman...gosto deste ar de porn star...

Ainda a propósito do post anterior...

2005-10-25T11:08:00.000+01:00

...abriria toda e qualquer excepção para este senhor aqui em cima, de sua graça Colin Firth, que é o homem que mais me faz saltar da cadeira do cinema ou do sofá da sala. Guys, it´s all about brains and charm...ufa...

Ó tempo volta para trás...

2005-10-24T10:15:00.000+01:00

Há dias em que me sinto velha. Não porque as minhas olheiras estejam mais crónicas que nos outros dias, ou porque as minhas costas me doam mais do noutra manhã qualquer, mas, simplesmente, porque descobrimos que a paciência que temos para certas coisas se esvai e só damos por isso quando uma situação, outrora familiar, nos causa uma incomodidade estranha.

Entabular conversas com o sexo oposto na esperança que a noite corra bem, é uma delas. Tenho para mim, como convicção forte, que o nosso grau de interesse pelo sexo oposto é tão mais volátil quanto tesudo é o espécime em causa. Já dei por mim a pensar o melhor de perfeitos atrasados mentais apenas porque as feromonas me «obrigavam» a isso. Se tem pinta e toca a corneta no ponto certo, é do melhor. Se é feio ou menos interessante, embora saiba palavras com mais de três sílabas e, pasme-se, até junta duas ou três numa mesma frase, torna-se invisível mesmo que seja a única pessoa que esteja no nosso comprimento de onda. Não me orgulho especialmente deste meu lado, mas quando o desejo é uma coisa já mal contida, os critérios mudam, e não é pouco.

Mas como nada é taxativo na vida, existem as excepções, aquelas que me fazem pensar que estou velha e cansada e sem pachorra. De repente, dou por mim a ficar de narina entumescida por coisas que relevava, irritada com situações que nem dava conta e a levantar-me polidamente e sair com a leveza de um peso-pluma. A noite de sexta feira mostrou-me que há coisas que mudam. Umas para pior, outras para melhor e outras que ainda estou para saber.

A noite estava perfeita. Comporta, em casa de amigos, Marvin Gaye dava a toada, um bom Esporão no copo e uma erva de qualidade na mão. O grupo de convivas era perfeito. Nem demasiadas mulheres ou homens, nem demasiados solteiros ou casados, conhecia metade, a outra metade estava por conhecer. A campaínha toca e eu viro-me para ver quem chega. Fez-se luz. Espécime perfeito. As minhas hormonas latejavam e comecei a olhar em volta para criar uma manobra de diversão que me permitisse chegar à fala (e ao falo...) com a reencarnação de Adónis. Antes disso, as perguntas sacramentais:

- Mary, nome, idade, estado civil, profissão e preferências sexuais.

- Miguel, 34, solteiro sem namorada, arquitecto, straight.

- Obrigada querida. Posso atacar?

- Deves.

Estava montado o circo. Não demorou muito até que esta palhaça rica entabulasse conversa com o domador de leões. Grrrr.... Boas mãos e bons dentes (nestas coisas da caça tenho a tendência de olhar para os homens como para cavalos...), mas conversa de merda. Mas lá está, quando o sexo entra para o top 3 das cogitações diárias, as premissas variam, ui se variam.

Sei dizer que, à excepção do físico, o rapaz mandou todas ao lado e nem um tiro no porta-aviões. Ele conseguiu cometer a proeza de afundar todos os submarinos que são os meus requisitos e enervar-me profundamente. Desde uma manifesta incapacidade para comer à mesa a outras tantas que o impedem de cortejar uma rapariga com garbo, foi uma desgraça. E quando a coisa se estava quase a dar (sim, que eu sou tipo Pitt Bull, quando fecho a mandíbula...), dei meia volta, volvi e voltei para os braços do meu vibrador.

O tempo passa e há coisas que ficam lá atrás. Ainda bem.

TPM # 12

2005-10-21T10:23:00.000+01:00

Sou naturalmente ambivalente. Sou casualmente diversa. Gosto de tudo mas tenho dias em que não me apetece nada. Quando era pequena, queria ser médica ou arquitecta, e depois jogadora de futebol ou bailarina. Hoje em dia, gostava de ser realizadora de documentários ou viajante. Sou racional e emocional no mesmo espaço de tempo. Gosto muito e não gosto nada com a mesma força. Sou maniqueísta e detesto manipuladores. Profissionalmente já fiz de tudo e ainda nada me satisfez completamente. O meu pantone tem cores estranhas e estou certa que muitas outras hão-de surgir ainda. E isto aflige-me. Porque embora saiba que não somos só isto ou aquilo, ser tanta gente em tantos milhares de situações diferentes torna difícil certos exercícios e trabalhos interiores, especialmente aqueles que acontecem quando quero analisar, pensar distinguir, chegar a conclusões. Obviamente, tenho conceitos transversais que são basilares para mim, sendo a liberdade o mais importante. Mas com quanta frequência seremos completamente livres? E como ser livre criando laços e estabelecendo ligações com os que estão colocados no nosso perímetro? O meu quotidiano é feito destas dúvidas.

Será que vai chover no fim de semana?

Sex Talk

2005-10-19T11:27:00.000+01:00

Boy - Estou? Olá é o D. Tudo bem?

Girl - Sim, e tu?

B - Também. Era para saber se sempre está marcado o date de hoje.

G - Sim, claro. Vens cá ou eu vou aí?

B - Estava a pensar em jantar fora e depois íamos até ao Lux.

G - ... (silêncio)...pois...eu estava mais numa de passar aos finalmentes...

B - Como assim?

G - Sim D, não me leves a mal, eu acho-te simpático e tal, mas ao fim de dois jantares e ídas ao Lux já percebi que o que quero de ti é sexo. Como tal, my place or yours?

B - Vai pó caralho! - e desligou...

Contexto: os dois jantares e idas ao Lux tiveram direito a alguns beijos e sex talk numa tentativa de situação de pleasure delay. Já farta de esperar pela Fase B, a Girl coloca as cartas na mesa e leva uma tampa de muito mau gosto.

Quem é que é complicado, quem é?

;-)

Another boys and girls discussion....

2005-10-18T09:45:00.000+01:00

A propósito de uma discussão neste blog, onde tento colaborar (embora dificilmente...):

Como em quase tudo, faz-me alguma confusão que os assuntos se dividam por género. Não me parece que haja uma forma de ser e sentir exclusivamente feminina ou masculina, embora admita que mulheres e homens, no processo de acasalamento, se comportem de formas diferentes, mais por serem pessoas diferentes e não tanto porque diferem em sexo.
Nunca tive a mínima paciência para os jogos de sedução. São, a maioria das vezes, uma seca e mal jogados. Normalmente, os homens tomam a dianteira e movem-se no tabuleiro de xadrez como se soubessem coisas que a mulher não sabe, com trunfos que ganham nas movimentações desse tabuleiro social, em coisas que são permitidas a uns e vedadas a outras. Logo aí, o mulherio está em desvantagem. E depois existem aquelas, como eu e felizmente somos cada vez mais, que insistem em mudar as regras do jogo. Afinal, o beneplácito régio do xadrez não se confina ao Rei comer a Raínha. Para nós, a Raínha pode e deve comer o Rei quando quer e assim o deseja, num jogo de poderes que está mais equilibrado que nunca.
É óbvio que, apesar desta inversão de valores instalados, as mulheres continuam a querer ser bem tratadas. Como os homens, de resto. As pessoas, no geral, gostam que as valorizem, as mimem, que percam tempo com elas. Mas para que as mulheres reivindiquem o que quer que seja junto da camadas masculina, têm que começar elas mesmas por se dar o devido valor. E isto passa, em grande escala, pela assumpção dos seus desejos e da sua condição de mulher. Uma mulher bem tratada é a que se trata bem. A que não permite ficar aquém dos mínimos olímpicos, a que não perde o controle sobre si mesma quando se apaixona e, sobretudo, a que não se deixa manipular pelas falácias iníquas que os outros insistem em ditar sobre a sua própria vida. No fundo, é tentar ser feliz e cada vez melhor pessoa, e exigir isso do outro. Porque só assim se pode aportar alguma coisa de verdadeiramente valiosa para uma relação a dois.

Pequenas considerações cinematográficas

2005-10-17T10:02:00.000+01:00

Há fins de semana que são tão ricos em qualquer coisa que nos esqueçemos da merda que as nossas semanas são. O meu sábado foi tão bom, tão profícuo que até me sinto mal porque me sinto mal de hoje ser segunda feira. Sábado foi um dia em que os mimos que deveria distribuír pelos outros os guardei só para mim. Comecei a mimar-me às 18, no DocLisboa, com o documentário do David LaChapelle, Rize. MARAVILHOSO!!! Continuou com o Alice, o melhor filme português até à data. MARAVILHOSO!!!. Menos bom, foi o Last Days, do Gus Van Sant, sobre os últimos dias da vida do Kurt Cobain...enfim, nada é perfeito, mas também já estava de barriguinha cheia. Como ainda tinha um ratinho a roer, fui ao japonês alambazar-me de sushi e tempura enquanto via o Benfica (blhéq!) afastar-se dolorosamente do meu Sporting.

Hoje estou animicamente em baixo e não vos consigo explicar porque razão estes filmes me tocaram tanto. Acho que é por ainda os estar a deglutir, a ruminar e por me terem feito sentir tantas coisas que ainda não tenho o pensamento em ordem. Mas voltarei a eles em tempo últil.

Modernas...qualquer dia ainda nos apanham a fumar...

2005-10-14T15:47:00.000+01:00

É uma tristeza...e depois queixamo-nos que nos tratem como merda...

Maré Vazia...ou talvez não.

2005-10-13T10:10:00.000+01:00

Ontem, histérica de alegria e contentamento, meti-me no bólide depois da FNAC e fui em killer mode até casa. Debaixo do braço levava uma caixinha de DVD´s azul, à qual me agarrava como se a minha vida dependesse dela. Chego ao Palácio, faço um tabuleirinho com um hot dog e um Sunny D, Florida Style, e refastelo-me no leito Real a rebentar de conforto. Sem saber ainda o que me esperava, ligo o DVD e ouço a música do Verão Azul. De imediato me vêm à memória as tardes em casa da avó, nas quais vivia ansiosa para que o relógio batesse as 3 e assim ligar a televisão. Começava o Agora Escolha, da Vera Roquette. Independentemente do que fosse o Bloco A ou o Bloco B, a turma do Piranha preenchia o intervalos das votações ao mesmo tempo que animava aquela minha hora diária.

Passou o genérico e passou a animação. Porque se um clássico é um clássico é um clássico, porque o tempo passa e ele é sempre bom sempre bom sempre bom, então o Verão Azul não é um clássico. Das duas uma: ou houve uma geração inteira a sobrevalorizar uma série que se tornou de culto, ou então aquilo é muito à frente e eu não topei o alcance. Na altura, pareceu-me um grupo coeso, amigo, com as diferenças naturais entre as pessoas, mas sobretudo, unido. Hoje, parece-me irreal que um velho e uma quarentona, o Chanquete e a Julia, pudessem andar um Verão inteiro a aturar uns chavalos mimados com brincadeiras parvas, porém próprias da sua idade. Para além disso, hoje em dia vejo que o grupo sobrevivia à custa das fragilidades uns dos outros numa autofagia cruel. A Bea, a rapariga gira e disputada, era a compincha da Desi, a do aparelho nos dentes e de óculos que ninguém queria nem para pano do pó. O Javi, que se vivesse cá seria um betucho do Planalto, rivaliza com o Pancho, a encarnação mais perfeita da minha fantasia dos putos da Casa Pia, numa luta, como se calcula, desigual. Em condições normais, estes putos nunca se teriam sequer cruzado. O Quique (que é igualzinho ao Bill Murray), é tão anódino, que se vê logo que tá ali só pa encher chouriços. É mais um betucho que tem que existir para dar contracena e fazer o contraponto com o outro. O betucho esperto e o betucho burro. Na realidade, o núcleo dos mais novos, Tito e Piranha, é o mais interessante e o mais verosímil. Por incrível que pareça, o Piranha é o que tem as falas mais inteligentes. Mas como os gordos são sempre sacos de porrada, o seu personagem está ali apenas para nos espantar, e supostamente fazer rir, com a quantidade de comida que consegue deglutir.

Portanto, agora que sistematizo a coisa, se calhar o Verão Azul é, na realidade, um clássico. Porque se pensarmos na forma como os grupos de organizam hoje em dia e no modo maniqueísta como as personagens nos são apresentadas como sendo um espelho da vida real, então esta grupeta é do mais actual possível.

Foda-se. Agora não sei se fique triste se fique contente. Acho que acabei com o mito...

To whom it may concern

2005-10-12T10:05:00.000+01:00

Há pessoas que são infelizes. Há pessoas que nunca na vida serão felizes. E há ainda outras que, sabendo isso, não suportam a felicidade dos outros. É o chamado azar do caralho. Porque, na realidade, ninguém tem culpa que essa gente seja uma merda, que ninguém lhes passe cartão, que o papá e a mamã não lhes tenham dado na tromba quando pequenos, ou, pelo contrário, que o papá e a mamã lhes tenham dado muito na tromba, que ninguém pare para os olhar, para os escutar, para os valorizar e motivar, que a iniquidade tenha tomado conta da vida deles e não se consigam alijar de traumas e frustrações. Ninguém tem culpa disto, nem os próprios.

Do que têm culpa é de fazerem os outros se sentirem culpados por terem uma vida e serem pessoas que eles nunca, em várias vidas, serão. E então destilam veneno, meio abúlicos, sem nexo, sem piada. Não há um chiste bem metido, uma provocação que provoque. É uma espécie de litania condoída, uma mofa descarnada de ideias, um gadanho pouco afiado. Facúndia não é com eles, mas também ninguém lhes pede tanto. Aliás ninguém lhes pediu nada...

Long Live the Youngsters!

2005-10-11T09:26:00.000+01:00

Há poucas coisas que me fazem abrir a pestana de manhã. O meu ritual diário, praticamente monomaníaco, é feito de olhos fechados com uma precisação cirúrgica digna dos melhores ourives suíços. Do levantar ao sair de casa, a minha rotina é impregnada de bifidus activo: funciona como um relógio.

Assim que transponho os limites do Palácio Real em direcção à carreira que me levará ao local onde trato de coisas de extrema importância para a Humanidade, tenho dado de caras com um súbdito que faz os meus olhos abrirem quase até meio. Rapaz novo, que eu como com os olhos semi-cerrados, e que me faz ter pensamentos libidinosos no território da Carris, a horas impróprias para consumo. Só por isso, já vale a pena levantar de manhã. Para admirar aquelas 22 ou 23 aninhos cheios de saúde e imaginar, qual Gabrielle Solis ao jardineiro, a ser podada pelo corpo imberbe mas vigoroso do meu companheiro de viagem.

Claro que enquanto olho para ele e as minhas sinapses se movem a este ritmo, deixo escapar um sorriso ou outro, do tipo «comia-te todo», ao meu melhor género carroceiro, o que o faz ruborizar e desviar o olhar. E aí penso que há alguma coisa de bonito nisto, para além de extraordinariamente erótico... Os rapazes mais novos são menos complicados porque têm menos bagagem, menos vícios. São mais solíctos e estão dispostos a tudo para nos agradar, mesmo que o façam de forma atabalhoada que a falta de maturidade sexual obriga. Mas como são bons ouvintes, podem tornar-se bons amantes. Têm um traço recalcitrante que funciona em conjunto com a endurance da performance. E no final, the beauty of it, é que não nos querem para mãezinha, nem para esposa, nem namorada. Ficas a amiga mais velha, a que guia, ensina e dá prazer. Tout court!

E nunca mais é amanhã de manhã...

É a Cóltura, estúpida!

2005-10-10T09:48:00.000+01:00

Um antibiótico e muitos Tylenols depois, eis que dei cabo das gajas. As putas das bactérias não escolhem credo nem classe social e atacaram a Realeza como abutres à carniça. Forçada a alterar os meus plano de fim de semana, limitei-me ao que podia fazer em casa (à excepção de sexo) e descobri que há uma relação muito próxima entre o cultivo da saúde e o cultivo da mente.

Ora vejamos:

Ao primeiro antibiótico vi os programas da manhã. Entre os gritos histéricos do Goucha e a Palhaça Picolé, fiquei-me pela lábio recolhido da Fátima Lopes. É igualmente mau, mas ao menos veste-se melhor. Escusado será dizer que este foi o mote para o segundo sono da manhã, que antecedeu o almoço e as notícias da tarde. Não é tanto por masoquismo, mas a minha formação «obriga-me» e fazer zapping ininterrupto pelos noticiários para ver quem abre com o quê, quem trata melhor esta ou aquela notícia, enfim, merdas que não interessam nem ao Menino Jesus e não me deviam interessar também, mas o que é que se há-de fazer... À tarde, acabei o Sr. Palomar, do Calvino, livro que recomendo a todos. Lá prás seis, o leitor de DVD «tocava» o Alta Fidelidade, que, como sempre, não faz justiça ao livro. Eram oito e já o Tico gritava pelo Teco tal era a quantidade de informação que eu teimava em absorver com as minhas defesas na terceira cave. Ás sete da tarde, achei que o que ia mesmo a calhar era rever, pela enésima vez, o último episódio do Sexo e a Cidade. Done. Ás nove fiz um telefonema de emergência:

- Tou? Sou eu. Tou doente. Fazes-me um favor? Podes ir aí ao lado à FNAC comprar-me o Nip Tuck? A primeira série sim. Podes trazer-ma aqui a cima? Olha, passas ali no Vertigo e trazes-me uns baeeeegelllllllssssss...não tou a implorar... tá bem, tou a implorar....tou doente mas não abuses...gracias, té já...

Sábado veio e eu já tinha visto todo o Nip Tuck, acabado a Mancha Humana, do Philip Roth, revisto as reposições do ER e do CSI no AXN, eram ainda três da tarde...

Passei ao Plano B.

- Tou Rita? Tá tudo? Não querem passar por cá? Tou doente... (a fazer voz de doente)...ah, tá bem, ok...não, claro, tudo bem...não, não preciso de nada, tenho aqui tudo, obrigada....

Estava sequiosa de conversar com alguém que não fosse o meu amigo imaginário, mas os meus amigos reais armaram-se em modernos e decidiram arranjar uma vida para além da minha...

Resultado do fim de semana: 3 livros, 4 dvd´s, e toda a TV do mundo.

Being sick sucks!

Clube do Bolinha - Menino não entra

2005-10-10T09:28:00.000+01:00

Para as minhas queridas que há uns tempos me perguntavam pelas aulas do Varão, aqui vão as coordenadas:

Círculo de Dança de Lisboa (algures entre a Estrada de Benfica e o Colombo), 150€ por 8 aulas individuais. Se levarem amigas fica mais barato.
Trust me! É do melhor...

As bactérias...

2005-10-06T14:09:00.000+01:00

...invadiram-me. Vou dar cabo delas e já volto.
Até já!

Querido, mudei a cara!

2005-10-04T09:31:00.000+01:00

Aqui está a vantagem de sermos mulheres normais. Não somos a mulher da direita, mas também ninguém se espanta se um dia parecerermos a mulher da esquerda.

Ufa!

Blind Date

2005-10-03T12:48:00.000+01:00

Então vá. Já que falamos aqui de Blind Date, e para não defraudar possíveis idealizações e expectativas de parte alguma, proponho, de forma livre e democrática, que o encontro seja amanhã, no Lux. Como é a festa de aniversário, parece-me que podíamos aproveitar e comemorármos o feliz encontro! Aguardo ideias de como nos encontrarmos lá dentro...

9 cantigas e sexo do bom

2005-09-28T12:35:00.000+01:00

À saída do filme 9 Songs, no Alvaláxia:

sissi - e então? o que achaste?

amigo - opá, gostei. Tinha umas cenas assim um pouco chocantes.

sissi - tipo quê?

amigo - tipo aquela que o gajo apanha a gaja a masturbar-se com o vibrador.

sissi - não sei bem se ele a apanha, sendo que estava na cozinha e ela no quarto...aquilo pareceu-me bem consentido...

amigo - sim, mas eu não saberia o que fazer se isso me acontecesse.

sissi - olha eu também não. Mas suponho que aquela cena, tal como a vimos, só acontece numa relação muito entrosada, com muito entendimento e diálogo.

amigo - sim, mas eu se visse aquilo não saberia se lhe daria privacidade e me ia embora ou se aquilo era um convite para me juntar a ela.

sissi - pois...também não te sei responder...acho que no momento saberias...ou então perguntavas-lhe....mas achaste excitante?

amigo - por um lado sim, por outro ficas sempre na dúvida se o vibrador não está ali a fazer as vezes de uma falha tua.

sissi - poderá ser, mas no caso não me pareceu de todo. Aquilo era totalmente despido de segredos. Ela gostava de estar com ele, mas dar-se prazer era uma situação que lhe agradava também, necessariamente de outra forma.

amigo - sim, mas os homens ficam muito inseguros com essa merda...

sissi - pois é, que mariquinhas!

Rookie of the Year

2005-09-28T12:31:00.000+01:00

http://www.being-jose-mourinho.blogspot.com/

O blog com pior feitio do mundo!!!
Bem escrito, melhor lido!
Um must see!

As papagaias

2005-09-27T09:43:00.000+01:00

Ultimamente tenho tido o desprazer de conviver com um dos tipos de pessoa que mais me desagrada. As papagaias. Aquelas que, há falta de melhor, imitam trejeitos, roubam palavras, surripiam ideias descaradamente e tomam-nas para si como se tudo aquilo fosse produto das suas articulações e pensamentos. Se essas pessoas forem mulheres, a coisa torna-se mais complicada. Porque sendo a pessoa menos competitiva que conheço, não estou totalmente desprovida desse mal e, como tal, numa situação de igualdade, já dei por mim a tentar ser a primeira a cortar a meta.

As mulheres papagaias enervam-me. Tenho uma amiga assim. Honra seja feita sua à capacidade de interiorizar as ideias dos outros e, consequentemente, entrar em personagem. Irrita-me que me sugue a imaginação e displicentemente a arremesse em conversas alheias. E eu entendo que todos nós fazemos isso, todos temos referenciais e matrizes, mas a reprodução acrítica de uma opinião escutada, o juntar letras e formar palavras sem um segundo de reflexão sobre elas é o suficiente para que o meu interessa se esvaia.

E eu e a minha amiga temos esse tipo de relação. Ela continua a ser uma amiga porque, obviamente, não a retalho. Ela não é só isto ou aquilo. É um todo que aprendi a gostar e a respeitar. Irrito-me com ela na mesma proporção em que me entristeço. Porque a vejo como alguém que já nasceu velho, que precisa de canibalizar as opiniões dos outros para se tornar numa mulher do seu tempo. E por isso calo-me. E continuo a conversar com ela e a ouvi-la como se me ouvisse a mim.

Enquanto Recupero das Festividades de Ontem e Não Consigo Abrir a Pestana Quanto Mais Pôr o Tico e o Teco a Pensar...

2005-09-22T14:13:00.000+01:00

Many Women at Elite Colleges Set Career Path to Motherhood

Comments anyone?

Ego Trip ou Parabéns a Mim

2005-09-21T09:07:00.000+01:00

31 já cá cantam e esses ninguém mos tira!

O Beijo

2005-09-19T12:41:00.000+01:00

Arriscando-me, como diz um amigo, a tornar-me na nova revelação da escrita porno, com direito a apresentação do livro no Bar 25 do Rossio, hoje apeteceu-me escrever sobre o beijo. Ou sobre a falta dele no contexto sexual (where else!!??).

Vem isto a propósito de uma recente investida sexual a macho alheio. Daquelas situações onde já se bebeu umas e fumou outras, e as feromonas já se confundem com os canabinóides, e a vontade emerge como se não houvesse amanhã. Enfim, to make a long story short, a coisa deu-se. E eu dei-me mal. Como faço poucos juízos de valor sobre as pessoas e as situações (pelo menos tento...), não tenho pejo nenhum nem há nada que me impeça de sair de situações de cama quando, depois de devidamente avisado e direccionado, o parceiro insiste em não distinguir a direita da esquerda. Vai daí, estava eu no meu ritual de iniciação pré-coital, quando percebo que o efebo não fazia intenções de alinhar no must sexual de sempre: o beijo.

O beijo é, para mim, o maior turn on da história sexual. Da minha, claro. Oscular devidamente pode ser tão bom quanto um orgasmo e é, certamento, a melhor forma de o entabular. Forte, profundo, escorreito, é remédio para qualquer maleita. Acontece porém, que quando o ritual coital se inicia, a maioria dos homens tende a obliterar esse elemento, como se a água, o ar ou o fogo pudessem ser retirados, sem mais, à conjunção de tantos outros factores. Retirar o beijo é esquecer a construção sexual. É alinhar pela manutenção do acto apenas como acto em si sem qualquer pundonor. Faz com que nos sintamos fora do lugar e fora do momento.

Mau, mau, é quando percebemos que o parceiro o faz porque não se quer dar ao trabalho, por puro torpor, madraço de merda que acha que é só abrir a perninha e já está. E então, cobardemente, enfiam a cabeça na almofada enquanto nos penetram ao ritmo do seu próprio desejo, transformando um pas-de-deux num triste e desafinado solo.

Julgo que foi para contextos como este que a expressão «Sai de cima mim» foi criada...Tal como, de resto, a porta da rua foi feita para sair...

E vão 30!

2005-09-14T18:56:00.000+01:00

Nada como uma converseta inocente sobre sexo para as caixas de comentários subirem em catadupa!!! Obrigada! You´ve made my days!

Já quase parecia aqueles jantares em que as pessoas estão letargicamente deitadas nas cadeiras, aborrecidas porque se falam de coisas tão anódinas como por exemplo, sei lá, delas mesmas, e de repente, alguém diz «nexo» e as pessoas ouvem «sexo» e a orelhinha vira-se em torno dessa homofonia, na esperança que alguém fale alto aquilo que se pensa baixinho... É de rir! É vê-los a acordar, e de repente os monossílabos dão lugar a frases completas, e dependendo do grau de excitação, a palavras com mais de três sílabas! Que malucos! Doidos! E depois damos por eles a dizer palavras como «cona» e «caralho». Uma intentona orgíaca verbal!

Entretanto a conversa, que estava centrada em generalidades, não raras vezes banalidades sobre sexo, começa a girar em torno de alguém mais afoito, que centra em si próprio e na sua experiência as ideias em debate. Nesse momento, os abutres entram. Os que estavam adormecidos. E atacam de mansinho as convicções alheias apenas porque os outros fazem e dizem aquilo que eles, na sua incomensurável cobardia, nem ousam sonhar.

Mas enfim. São essas pessoas, anónimas, que, muitas vezes, me fazem sorrir, do cimo do meu castelo altaneiro... Obrigada...

Variações sobre o Broche

2005-09-13T09:44:00.000+01:00

Enquanto o texto O Broche não termina no ecrã semi-escrito do meu PC, lembrei-de algumas considerações avulsas a propósito deste post. Roubando descaradamente e sem pudor as matrizes, aqui vão algumas ideias sobre o assunto:

1- O broche é rápido

sissi - Discordo de uma forma genérica, a não ser em duas situações: se for bem feito e o parceiro não tiver um orgasmo há algum tempo, sendo que a causalidade existe e é determinante para que a primeira permita a segunda. O Broche Tal Como Eu O Entendo (BTCEOE) prolonga-se não no tempo mas no prazer. E pode, ou não, ser tanto mais prazenteiro quanto mais duradouro. Claro que existem os mínimos olímpicos, mas não apenas para o homem. Uma mulher que o faz por prazer (e não apenas para agradar o parceiro) também tem os seus. O BTCEOE dura até à fímbria do orgasmo. Para depois parar, baralhar e dar de novo. E assim sucessivamente...

2- O broche permite manter os estereótipos de submissão da mulher

sissi - sempre me questionei como seria possível considerar-se o Broche como um acto de submissão da mulher, quando é esta que tem as Jóias da Coroa do parceiro na boca... Que tipo de submissão permite à mulher controlar o «âmago» do outro? Fossem todas assim as submissões... Para além disso, esta opinião assenta na ideia de que a mulher não tem prazer quando faz um broche, ideia da qual discordo em absoluto. Pode não ter orgasmo, mas terá, certamente, o prazer de dar prazer, o que para os paladinos do «sexo sem orgasmo não é sexo» será uma ideia peregrina. Para mim, é totalmente verdadeira.

3- O broche mantém inalterada a fórmula do prazer certo do homem e prazer ausente da mulher

sissi - «prazer ausente da mulher»...medo...vide ideia supra

4- O broche permite à mulher não se despir num contexto de desconforto generalizado com o seu corpo

sissi - e os broches que são feitos em vãos de escada, por exemplo? Aqueles de fugida, sorrateiros, quase insidiosos...esses são feitos de roupa vestida (ou não, mas geralmente são-no) e não são menos gostosos pela roupa tapar a pele. Já sei que me lembrarão que a esta ideia está subjacente a ideia de «desconforto generalizado com o seu corpo», mas não consigo entender como é que um broche é feito sem que um calor bizarro nos invada desde as entranhas à película capilar, sem que as sensações nasçam dos poros, e assim sendo, como é que esta ideia emparelha com a de desconforto consigo mesma.

5- O broche permite esvaziar a ideia de intimidade entre duas pessoas ao eliminar a comunicação verbal entre elas nessa intimidade (tirando os grunhos do homem claro)

sissi - Não posso discordar mais. O BTCEOE pressupõe comunicação. Verbal, não verbal, directiva, não directiva, you name it. E da forma como sempre o articulei, o broche, o verdadeiro, nasce de uma intimidade produzida, largamente, pela amizade e entendimento. Quando isto não existe, continua a ser bom, mas não é o Real Thing.

6- O broche facilita o contacto íntimo com alguém em quem não se confia, não sendo regra geral tão traumático de fazer contrariada do que o acto sexual em si

sissi - fazer broches em quem não se confia/conhece? Never!

PS - Venham os Torquemadas! Quantos são, quantos são!? ;-)

Exercícios de sub-texto

2005-09-08T15:33:00.000+01:00

Tenho a perfeita noção de que quanto mais vivemos mais aprendemos a viver. Mais nos aperfeiçoamos, sobretudo naquilo que queremos deixar, mais nos habituamos às pechas do quotidiano, às marcas de água e beijinhos no ar, estamos mais atentos, com tudo o que isso implica, e, no limite, já sopramos vida à nossa quietude e paz interior.

Inspirada pelo post desta senhora e nas horas perdidas à conversa com as várias pessoas com quem já me cruzei, dei por mim a pensar na forma como a definião de «relação» tem mudado para mim ao longo do tempo. Se o quadrado da hipotenusa é igual à soma do quadrado dos catetos, então já muita àgua passou debaixo da minha ponte. Facto é, que hoje em dia, me vejo numa moldura diametralmente oposta à que sempre aprendi a conhecer.

Não sei se por ser curiosa, se por estar estruturado em mim, dou-me conta que a dimensão empírica das coisas tem vindo a tomar uma importância paquidérmica na minha compreensão do mundo e do que me rodeia. Construída pelos afectos, sou cada vez mais isso mesmo. E é talvez essa a razão porque me vejo num tipo de relação em que os conceitos de traição, fidelidade e amor estão muito mais ligados ao respeito e cuidado que a outra pessoa, enquanto pessoa, nutrir por mim, do que por qualquer escapadela sexual que a mesma decida fazer no decurso do mesmo relacionamento.

Amor e sexo são, para mim, coisas diferentes. Nunca me aconteceu amar uma pessoa com a qual o sexo não fosse prazenteiro. De resto, só amei uma pessoa... Mas suponho que isso seja meio trágico. O que me impede de amar uma pessoa e fantasiar com outra? O preconceito. Como se no momento em que nos apaixonamos o Outro deixasse de existir como entidade corporea e nós nos esquecessemos que um dia já tivemos o desejo como estímulo fundamental. Não estou divorciada das relações. Mas tenho como cada vez mais certo que o seu conceito, em mim, tem mudado. Por isso procuro alguém que entenda que, passado o fogo preso inicial, há que baralhar e dar de novo. A normalidade serve apenas um intuito: o de nos sentirmos integrados. O que não significa que nos sintamos bem.

Se eu fosse consultora de Feng Shui... #1

2005-09-08T12:49:00.000+01:00

...tirava o Sócrates do armário.

Tenho para mim que...#1

2005-09-08T12:47:00.000+01:00

Esta vai ser a minha nova série favorita.

Foot Fetiche

2005-09-08T12:04:00.000+01:00

Retalhos da Vida Conjugal # 1

2005-09-07T16:24:00.000+01:00

Amuse Bouche

2005-09-06T15:19:00.000+01:00

Se nos esforçamos em ser pessoas melhores, em progredir pessoal e profissionalmente, porque razão não entabulamos formas para ter sempre mais e, sobretudo, melhor sexo?

PS - obrigada a todos! Queridíssimos! O chefe não me larga e trabalhei no fim de semana. De amanhã não passa novo post! Até lá, se vos apetecer, enjoy!
Beijos muitos a todos!

Desculpas Reais

2005-09-02T09:58:00.000+01:00

My darlings,

esta semana a manutenção foi fraca. A vida social de Imperatriz obriga a presença em bailes de debutantes, vernissages, visitas a campos minados, a crianças desfavorecidas (com a consequente adopção de duas ou três delas), enfim, foi nunca mais acabar de solicitações várias. O Mundo chamou e Sissi marcou presença. Como ainda não tem o dom da ubiquidade, embora tenha entregue o requerimento para tal, bem como o NIB real, não pode assistir-vos com o cuidado merecido.

Assim sendo, e fustigando-se à passagem, ficará fechada no Palácio durante todo o fim de semana a preparar-vos «repasto literário» (pff...repasto literário...I wish...) com que vos brindarei durante a próxima semana.

Até lá, have a nice weekend!

Saudações Reais

Sissi

Noite Escura

2005-08-30T09:24:00.000+01:00

O filme desta semana chama-se Noite Escura e é dirigido por João Canijo, o meu realizador português favorito. Não vou fazer o panegírico técnico do filme, que merece todos os meus elogios, nem salientar a qualidade dramática dos actores, que formam o melhor casting da cinematografia lusa dos últimos anos. E não vou fazê-lo porque para os, certamente poucos, que ainda não viram a película, lhes vai retirar prazer o retrato que por mais adjectivado que seja será sempre pouco para descrevê-lo.

Prefiro falar do que mais me emocionou na história, e que sempre me toca em tudo o que vejo, leio ou ouço: os afectos. Nesta caso, a ausência deles. A vida destas pessoas não cabe nas definições comuns de família. Elas são, aliás, a prova que família e parentes são entidades autónomas, que só se ligam pela vontade de cada um em cruzar caminhos. Naquela família, ser pai de uma filha ou ser filha de um pai não implica que não se possa fazer o mesmo que um pai faz a uma mãe, que a mãe faz a um pai que faz a outra filha que faz a si própria. E nesta história temos de tudo. Sobretudo o olhar baço e vidrado das personagens (magistralmente interpretadas e filmadas, nunca é demais dizer), e a dureza de uma realidade que todos sabemos existir, mas que nos esforçamos por não olhar, como quem sacode o pó para debaixo do tapete para as visitas não verem. Este filme fala disso também. Da aparência. Do olhar para o lado, da permissividade que julgamos ser dos outros mas é de nós mesmos, que o somos também. Porque nos permitimos viver em condições muito abaixo do limite inferior dos nossos sonhos, numa deliquescência do viver quotidiano. Morremos, mas o nosso coração bate. Morremos, mas continuamos a viver. E são assim as personagens deste filme. Estão mortas, secas, abúlicas, com excrecências várias que os entopem e, cruelmente, os fazem morrer por dentro.

Dói tanto mais ver este filme conquanto sabemos que ele é bem real.

Ele e Ela

2005-08-29T10:24:00.000+01:00

Um homem. Uma mulher. Jantam numa varanda sobre Lisboa. Bebem um tinto, fumam uma ervazita jeitosa e falam sobre si próprios enquanto o Tejo os embala numa brisa quente e suave. Toda a Motown toca no rádio. O ambiente oscila entre a nostalgia da conversa e o riso potenciado pelo psicotrópico.

Ele – Já te curaste do Rapaz?
Ela – E tu? Já te curaste da Rapariga?
Ele – Está quase...e tu?
Ela – Está quase também...
Ele – Não queres falar nesse assunto? Ainda dói?
Ela – Não, já não dói. Mas depois da dor fica uma espécie de terreno não arável que impede o nascimento de qualquer forma de sentir...Qué será, será.
Ele – Eu agora gosto de estar sozinho.
Ela – Então estamos em sintonia.
Ele – Mas já dei por mim a dar quecas com tipas só para ver se me apetece ficar com alguma delas mais do que o estritamente necessário.
Ela – Eu quando dou quecas com tipos nem penso nisso.
Ele – Como assim? Mas nem te passa pela cabeça?
Ela – Não. Como deves calcular, não estou ali com o tipo a pensar se é a pessoa certa para mim ou não. De resto, o que é a pessoa certa?
Ele – Quando tiver 90 anos respondo-te. Se estiver alguém comigo nessa altura é porque foi essa a pessoa certa.
Ela – Gostava de conseguir ser pragmática como tu. Mas ultimamente tenho pensado no que quero numa pessoa e apercebi-me que as minhas premissas mudaram um pouco nos últimos anos. É normal não é?
Ele – E o que é que queres?
Ela – Alguém de quem me possa orgulhar. Que seja sobretudo meu amigo. Com quem partilhe a vida. Alguém que seja o melhor para mim e não aquela pessoa em quem tropeçei a determinada altura da vida. Que goste de mim pelo que sou, que puxe por mim, me estimule, me faça ser ainda mais e melhor. Que aceite as minhas loucuras, as minhas inseguranças, mas que não se deixe inferiorizar quando estou em alta e me apetece brilhar. Que me deixe fazê-lo brilhar. Alguém que não precisa de gostar da mesma música, ou dos mesmos filmes, mas que terá, obrigatoriamente, de partilhar pelo meus gosto pelas viagens, pela forma como gosto de as fazer, e por conhecer pessoas novas, meter conversa com elas, enriquecer-se pessoalmente através de encontros assim. Uma pessoa para quem o sexo seja um work in progress... Um campo a explorar sempre, dentro do limite dos nossos desejos. No fundo, terá que ser alguém que comprenda que uma relação implica trabalho e que não admito que me tomem como garantida. Sou como um carro de gama alta. Tenho uma manutenção cara mas sou pá vida...
Ele – Que bonita frase! Sabes que a probabilidade de encontrares tudo isso numa só pessoa é quase nula, não sabes?
Ela – Sei... Faz aí mais outra que esta não bateu...

O meu chefe e eu

2005-08-25T14:55:00.000+01:00

O meu chefe e eu temos uma relação estranha. Ele flirta comigo porque acha que eu me importo, eu sorrio para ele porque gosto de o ver flirtar mesmo sabendo que não me importo.

É estúpido, eu sei. Prerrogativa de gaja, talvez. Mas faço-o por todas as vezes que me troca as voltas no trabalho, por cada minuto a mais que, por incúria, me rouba à minha vida real (aquela que começa depois da hora do expediente), por todas as outras em que procuro avançar com trabalho e ele o estanca num leviano «agora não me apetece», pelas vezes que me pergunta se tenho amigas solteiras, pelas inúmeras situações em que me deixa a fazer o trabalho dele, para o ostentar, diante de outros, o fruto do SEU esforço. Por tudo isto, hei-de ostentar-lhe sempre o meu maior sorriso e mais delineado decote, sabendo que mesmo os postes de electricidade fariam as minhas sinapses hormonais correr mais rápido.

Até aqui eu vou. Agora, por Zeus!, coçar a tomatada durante minutos que parecem horas, enquanto me pergunta pelo Plano de Marketing, afastar os chatos da colhoada imberbe, enquanto «revê notas comigo», beliscar os colhões ao som de discursos meus sobre orçamentos inflacionados, ISSO já é abusar da minha complacência para com chavalitos a meio dos vintes, cujo sangue se confunde com a assinatura dos meus cheques de ordenado.

Vai coçar tomates pó caralho! (que é lá perto e tudo...)

O prometido é devido

2005-08-24T17:36:00.000+01:00

Et voilà! A Cadela Real. A minha mais que tudo. A minha significant other. A gordinha da dona. A loira mais querida. A cara de parva. A porcazinha badalhoca. Enfim! A cadela mais riquinha do mundo! Na sua propriedade, em decomposição.

A Secretária

2005-08-24T10:00:00.000+01:00

Ontem decidi vasculhar por entre as centenas de DVD´s que possuo, na esperança de encontrar um que ainda não tivesse visto, quando dou de caras com uma relíquia, ainda embrulhada, da qual me tinha completamente esquecido. A película chama-se «A Secretária» e nela figuram, apenas, dois dos meus actores favoritos, James Spader e Maggie Gyllenhall.

Quando terminei de o ver, questionei-me vezes sem conta porque me teria passado da memória semelhante pérola. O James Spader, injustamente ignorado pelo monstro de Hollywood, é dos tipos mais transparentes que já vi representar, de quem Sexo, Mentiras e Vídeo e Crash são exemplos de maior visibilidade. Quanto à Maggie, sem actuações dignas de registo, gosto dela porque tem uma beleza simples e serena, e me enternece o meneio elegante e olhar forte. Prefiro-a mil vezes a uma Zeta-Jones, bonita, mas sem luz interior.

A história da Secretária não tem nada de simples. James Spader é um advogado cujo único senão aparente é não conseguir manter uma secretária por muito tempo. Maggie Gyllenhall é uma mulher nos 20's, acabada de sair de uma clínica por histórico de auto-mutilação, no limiar entre o normal e o fora do mundo, que é recrutada por Spader para nova ajudante.

«You work is very dull. You just have to type and answer the phone. Type and answer the phone» - diz ele

«That´s ok. I like dull. Dull is nice» - responde ela

Estas são as premissas de uma relação que a olho nú pode parecer uma comédia, mas não é. A meio da história, percebe-se que também Spader se auto-mutila, ou auto-mutilou (fica a dúvida), nascendo daí aquilo que os ligará definitivamente. Ambos são compulsivos nos gestos, obsessivos nas ideias e obstinados nas atitudes. Uma gralha dada por Maggie ao escrever uma carta, principia um ritual com contornos sado-maso. Maggie torna-se submissa de Spader. Não têm sexo (à excepção de uma palmadita ou outra...), mas ele diz-lhe todos os dias o que comer, o que vestir, como falar, como trabalhar. E Maggie adora.

A história tem reviravoltas interessantes mas esta é a punch line da minha questão. A nós, mulheres solteiras e, soit disent, independentes, faz-nos uma confusão terrível pensar que há outras que se sujeitam e subetem a coisas que não nos passariam pela cabeça. Certo é que há pessoas que não sabem viver de outra maneira. Que precisam de orientação e regras como do pão pá boca, as quais, facilmente, descambam em premissas de sumbissão pura. Sexual ou não sexual.

No meu caso, a submissão tem piada no contexto sexual durante dez minutitos. Mas só é assim porque não é meu, porque não tenho que conviver com isso, porque é uma excepção a uma regra que nunca terei. E apesar de achar que na esfera pública todos no submetemos a qualquer coisa, mais que não seja à estupidez do chefe, em privado a submissão está demasiado perto da humilhação para que possa ser sempre uma coisa divertida.

Tune in!

2005-08-24T09:58:00.000+01:00

Púrrqui sô chégádá num nêguinho,

Think Black

Ike Turner

BSO do Fim-de-Semana

2005-08-22T17:41:00.000+01:00

Tocou tanto, mas tanto, que até os pássaros já chilrreavam o refrão.

Bem Que Se Quis - Marisa Monte
by Pino Daniele/versão: Nelson Motta

Bem que se quis

depois de tudo ainda ser feliz

mas já não há caminhos pra voltar.

O que é que a vida fez na nossa vida?

O que é que a gente não faz por amor?

Mas tanto faz,

já me esqueci de te esquecer porque

o teu desejo é meu melhor prazer

e o meu destino é querer sempre mais

a minha estrada corre pro seu mar

Agora vem pra perto vem

vem depressa vem sem fim

dentro de mim

que eu quero sentir

o teu corpo pesando sobre o meu

vem meu amor vem pra mim,

me abraça devagar,

me beija e me faz esquecer.

Vai um varão?

2005-08-22T14:15:00.000+01:00

Na senda do «Procura a Mulher que há em ti», iniciei há algum tempo umas aulas de Dança no Varão. Antes de mais, dançar no varão é a dança das strippers. E não querendo fazer disto profissão, embora isto como anda nunca se sabe, faço-o pela curiosidade que sempre me provocou e porque faz parte de um caminho pessoal com contornos não tão simplistas quanto o relato que estou prestes a fazer.

Ao contrário do que esperei, a primeira aula não consistiu em duplos-mortais-encarpados-com- tripla-pirueta-apenas-com-uma-mão-que-a-outra-estava-agarrada-ao-varão. Não. Quiseram saber quais eram as nossas motivações. Minha e das cerca de 7 mulheres que lá estavam. Em oito, seis responderam que era para agradar aos maridos (embora dissessem muito rapidamente que era também para elas, para se sentirem melhor...), uma era aspirante a stripper, e a outra, euzinha, respondi que era por simples curiosidade, mentindo, descaradamente, com todos os dentes que tinha na boca. Depois da conversa inicial, e esclarecida que estava a Guru do Strip, iniciámos os movimentos. Varão nem vê-lo. «Há que entrar em contacto com o nosso corpo. Primeiro, temos que aprender a olharmo-nos ao espelho, a apreciar-nos para que depois possamos disfrutar do prazer de sermos olhadas pelos outros». Frase linda. Não fosse ter sido proferida por uma boazona escultural sem qualquer vestígio de camada adiposa até teria soado bem. Mas dizer isso a um grupo de mulheres, todas entre os 30 e os 35, numa maioria que vai ali pelos outros e não por elas mesmas é capaz de cair em saco roto.

Mas adiante.

Enquanto os «exercícios» não passaram de rebola a anca para cá, rebola a anca para lá, quadril para frente, quadril para trás, a coisa levou-se sem complicações de maior. O problema foi quando, ao ritmo de uma música que faria ressuscitar mortos convictos, e continuando a rebolar em sucessivos movimentos pélvicos, foi-nos sugerido («isto é só para quem quiser» - dizia a guru do strip) que nos tocássemos enquanto o fazíamos. Calma Torquemadas que entraram neste palácio por engano!!! A senhora sugería-nos um toque leve nas coxas, barriga, glúteos e peito (basicamente em quase toda a zona erógena...), para que nos sentíssemos sexy (palavra rasca que abomino).

Aí era ver o mulherio, no qual me incluo, todo encaralhado. A mim, que tenho grandes inimizades com o espelho, custou-me horrores. Mas como me tinha comprometido comigo mesma a fazê-lo, não ia desistir. Não há como, em apenas uma aula, desligares-te de uma vida inteira de preconceitos, próprios e alheios, de culpabilizações várias e medo do olhar dos outros sobre nós. Fazer em público, ainda que com contornos supostamente didácticos, uma coisa que muitas só ouviram falar e nem se atravem a pensar, é extraordinariamente difícil. Ser mulher e sentirmo-nos assim ainda mais. Daí a importância destas aulas, como complemento de um olhar atento para dentro de nós.

Vai um varão?

Tacones Lejanos

2005-08-18T10:00:00.000+01:00

Há dias em que a Gaja por mais que arrume toda não faz furor. Não vale a pena vestir aquela camisola, que faz pendant com a outra saia e os brincos e a mala e a pulseira, que a espiral de elegância nem se nota. Os 50 euros que pagámos naquele cabeleireiro, para fazer aquele corte de cabelo e dar aquele look, mais valiam ter ido direitinhos para comprar gomas, porque ar moderno nem vê-lo. Aquela base, sombra, eye liner, deixem lá isso. Há dias assim.

E depois há outros em que saímos de casa já conformadas que as cabeças não vão virar à nossa passagem, que sol não brilha para nós da mesma maneira, que giramos ao contrário do resto do mundo, quando achamos que o dia vai ser igual a todos os outros, calçamos uns sapatos de salto alto, e o mundo já parece um lugar habitável.

Do alto dos nossos saltos tudo parece mais simpático. Não sei se é da anca, que rebola à passagem, se é da cabeça levantada, orgulhosa do rebolar, mas em cima do salto sentimos que podemos tudo. E podemos mesmo!

Ele há dias assim.

PS - descontar o tom eivado deste post. Hoje sinto-me particularmente optimista.

Desfragmentação de uma amizade recalcitrante

2005-08-16T11:21:00.000+01:00

A Imperatriz chega à praia, onde já se encontram dois dos seus amigos. Despe-se e senta-se na toalha, entabulando conversa.

Imperatriz - Já chegaram há muito tempo?

S - estás sem a parte de cima do biquini! - diz, em choque

I - sim, eu sei, decidi que, a partir de hoje, vou fazer topless! É tão fixe, é libertador, é po..

S - Mas o R (ndr. o namorado) está aqui!

I- E?

S - E não me parece muito bem!

I- Argumenta. Dá-me uma razão válida e eu visto a parte de cima!

S - Opá, não tenho razão. Não me sinto bem que o meu namorado te veja as mamas!

I - o teu namorado, que por acaso está aqui ao lado e também é meu amigo, não se queixa. Tens a certeza que é ele que tem um problema ou não serás tu?

S - Olha, eu acho indecente, faz como quiseres.

I - E se eu estivesse aqui com um namorado, e fizesse topless na mesma, já não te parecia tão mal?

S - (pausa)...isso é diferente...

I - Isso quer dizer que mostrar as mamas solteira é uma coisa, mostrá-las com namorado é outra? As mamas, solteiras ou não, continuam as mesmas. Explica-me o teu problema, por favor, ou isto é coisa para me chatear à séria!

S - não estou para discutir contigo. Faz como quiseres.

Levantei-me e vi-me embora. Alguém quer tentar uma explicação?

Tune in!

2005-08-16T11:14:00.000+01:00

Porque é um frenesim booommmmm....

Love Vibration

Josh Rowse

Fragmentos de um fim de semana no campo #1

2005-08-16T10:03:00.000+01:00

Cenário:

Santarém, Portas do Sol. Três mulheres destilam suores e conversas à beira de uma piscina salgada com o fio do horizonte a servir de bandeja às sinapses quase sempre emocionais. Falamos de nós e dos outros mas impera, sobretudo, um silêncio em surdina que nasce na calma daquele sítio mágico. A vida parou ali . E continuou, três dias depois.

Obrigada minhas queridas.

Da piscina para onde?

2005-08-13T19:58:00.000+01:00

Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina. Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.Da piscina para o chapéu, do chapéu para a piscina.

A cadela Real

2005-08-12T10:10:00.000+01:00

Ontem dei por mim a a pensar na sorte que tinha. A cogitar que dentre os cães do mundo, de todos os países e continentes, ilhas, ilhotas, ilhéus, principados, de todas as pessoas e de todas as raças, foi-me calhar a cadela mais bonita, querida e inteligente da vida do mundo dos vivos.

Isto é que é a chamada «sorte».

É tão riquinha, tão riquinha, que passo o tempo a fazer-lhe festas e a dar beijos no focinho. Ontem, ao olhá-la pela enésima vez (e nunca serão demais), dei por mim a sorrir e a pensar que gosto mais dela que da larguíssima maioria das pessoas que conheço. O meu afecto é, largamente, canalizado para ela, num amor que em nada difere daquele que sinto pelos que me são próximos. Caguei se soa mal. Mas não há nada como chegar a casa e ter aquela gordalhona, com cara de parva a olhar para mim (isto são tudo palavras carinhosas...), já de bola na boca prontinha para a depositar aos meus pés, da mesma forma que deposito nela o meu cuidado maternal. É uma troca de afectos, portanto. Eu cuido dela, ela cuida de mim, de uma forma que só o animal e o dono entendem.

A minha Pipa é do melhor. É uma Labradora amarela, que de loira burra não tem nada. Um dia destes coloco aqui a foto da cadela real.

Prato do Dia

2005-08-11T11:56:00.000+01:00

Entrada - Salada de Queijo de Cabra gratinado com mel
Primo Piato - Vol-au-Vent de Camarão com Esparregado
Sobremesa - Panacota com molho de frutos silvestres
Café - Jamaican Blue Coffee

Hoje sinto-me assim...burguesa...

That´s what friends are for

2005-08-11T10:22:00.000+01:00

Há pessoas que escolhem os amigos pelo código postal e pela visão periférica. São tão amigos uns dos outros conquanto esses outros se movimentem na sua área de interesse e campo de visão. É complicado ser amigo de pessoas assim, principalmente para pessoas como eu que tenho nos amigos a única fonte de afecto. Esforço-me (demasiado) para estar com eles, para fazê-los felizes quando estão comigo e tento estar presente quando é necessário um miminho ou uma gargalhada.

Acho que sofro do Síndroma do Palhaço Rico, cuja função é fazer rir, mas tem sempre um semblante triste e carregado. Sempre fui o bôbo da corte dos vários micro-grupos de amigos e julgo que isso sempre lhes deu a ideia de que a auto-suficiência (sinal de extrema arrogância e falta de inteligência), era uma característica que me segurava e perpassava transversalmente. Como se o riso e as lágrimas não pudessem existir em conjunto.

Com o passar do tempo, esses grupos tendem, finalmente, a juntar-se pela premissa do estado civil. Os casais fazem jantares e convidam os outros casais. Os casais vão beber copos com os outros casais. Os casais falam entre eles de coisas que só os casais conhecem, do alto da sua sapiência oca, cheia de ar. Os solteiros, como eu, estão a mais. Como se os casais soubessem coisas que os outros não sabem. A princípio julguei que era eu que me sentia mal e que estas considerações eram resultado disso. Mas não. Os casais vivem num grande, gigante casal, porque não gostam de se confrontar com os solteiros. Por razões de vária ordem, mas principalmente porque, na sua maioria, os solteiros representam uma liberdade que eles não têm, por viverem presos na sua vida de casal.

Irónico...

Cappo di Cappi aka O Cabrão do Árbitro

2005-08-11T09:38:00.000+01:00

O resultado de ontem? Não tem nada que saber. Nós éramos 11, eles eram 12. Tinham 11 de equipamento azul e um de equipamento preto, que foi quem fez mais estragos. As apostas já mexem para a sua contratação.

Só eu sei porque não fico em casaaaaa!

2005-08-10T16:15:00.000+01:00

Este blog entrou, oficialmente, em estágio.

Italianos? Udiquê?

Quantos são, quantos são??

Coisas que me fariam ficar em Lisboa

2005-08-10T12:24:00.000+01:00

Ir a pé do Largo do Rato ao Chiado e passar pelo Jardim do Príncipe Real repleto de gente. Cheira a fim de dia de Verão e quase consigo achar que Lisboa está no meu futuro próximo.

Depois passou-me.

sissi e sus muchachos

2005-08-10T12:09:00.000+01:00

E quando eu começava a achar que esta xafarica não passaria nunca de um mausoléu desabitado, eis que surgem amigos novos! Assim sendo, o meu grande bem-haja à Mary Moon, à Rosebud, ao Noise, à Miss Pearls, ao Stephen King (este é macaco velho...;-) e ao Kyler.

Cumprimentos Reais da Imperatriz,

Mi palácio es su palácio!

sissi

Sex Shop - uma aventura em Lisboa

2005-08-09T09:48:00.000+01:00

Sou uma gaja complicada em quase tudo o que me diz respeito, excepto num assunto. Sexo. Apenas porque é bom demais para se perder tempo com demagogias e teorias várias que, a mais das vezes, nos impedem de viver a sexualidade de uma forma plena.

Tenho alguns gadjets sexuais, que uso em casos de self indulgence, self amusement, e outros que aguardam no baú a pessoa certa que me fará ter vontade de os experimentar. Tenho para mim, como convicção pura e tão forte como qualquer outra, que qualquer mulher deve ter um vibrador. O orgasmo faz bem à alma, é libertador. E à falta de um amor que dê contorno e vida àquele Falo wannabe, é um objecto que aconselho a todas. O meu pifou. E ontem fui comprar outro.

O meu official supplier é uma amiga que vive fora e está de férias. Como tal, fui obrigada, pela primeira vez, a deslocar-me a uma sex shop portuguesa para comprar um vibrador. E fi-lo com a mesma atenção que dedico a comprar qualquer outra coisa que goste. Escolho, pergunto, penso, vejo o que é melhor. Ontem fui à nova loja, ali ao pé do Elevador da Glória, referenciada como sendo a melhor. Entrei, e qual não é o meu espanto quando, em vez dos tradicionais artigos, havia um bar, manhosíssimo, tipo tasca, onde não faltavam a Macieira e a Amêndoa Amarga, e uns tipos de aspecto duvidoso, saidínhos directamente de um filme de série B.

Forrado a capas de revista e anúncios de sexo ao vivo, aquele local não dignificava, ou glorificava o sexo. Pelo contrário. Tornava-o sujo na sua essência, despiciendo, básico, feio. Um nojo, portanto.

Ao meio, estavam uma série de guaritas, em ciírculo, como que a obrigar o olhar para um meio que não sabemos à partida o que é. Não está assinalado, não diz ao que vem. Calculei que fosse um peep show. Fazia sentido a disposição das cabines. Fiquei curiosa, porque sempre quis ver um e questionei o senhor da loja sobre a possibilidade de o fazer. A pergunta deve ter caído que nem uma bomba naquelas hostes porque, de repente, as pessoas à volta deixaram de falar e os seus olhos viraram-se para mim. Tremi num tremor que era meio raiva, meio medo, meio nojo.

- Os peeps são só para homens.

- Porquê?

- Regras da casa

- Mas eu nunca vi, certamente não estarei lá o tempo todo, era só para ver como funcionava.

- Eu não tenho nada contra as fufas, mas se o meu patrão sabe eu vou pó olho da rua.

- Fufas?

- Ó menina, não me leve a mal, que eu até gosto de vos ver nos filmes - diz, rindo e mostrando uma dentadura em decomposição.

Ouvi e ignorei. Não valir a pena explicar-lhe que a curiosidade não é um estado civil nem sexual. Tínhamos códigos diferentes e esforcei-me (muito) por ignorar o senhor.

Vencida que estava relativamente ao peep show, concentrei-me no meu objectivo inicial: encontrar um vibrador que substituisse o Falo defunto. Dentre a (pouca) escolha existente, não escolhi nenhum. Mas que raio é que esta gente pensa? Havia falos do tamanho do meu braço da grossura do meu tornozelo!!! Por Zeus, por toda a mitologia grega! Mas está tudo doido?

Restou-me sair dali, mais desconsolada do que entrei, e fui até casa a pensar no insólito da situação. E achar que esta sex shop é, de alguma forma, o espelho da ideia de sexo ainda vigente na cabeça de muita gente. Viver a sexualidade, pensar e falar dela são território exclusivamente masculino. E ai da mulher que ouse salpicar estes domínios com toques de requinte.

A minha sorte é que nunca quis ser uma «leide».

E isto desgosta-me tanto, que dou por mim a fazer panegíricos sexuais deste género.

Caralho!

Bas fond lisboeta

2005-08-08T09:40:00.000+01:00

Bas fond, aka, Fontória, uma das casas de putas rascas mais fina de Lisboa. Noite de sexta feira, quatro gatos pingados, a arfar de calor numa Lisboa vazia de gente e de vento. As nossas vontades não coincidiam e eu já lhe tinha dado o ultimato: «Se quiserem ir pa Cacilhas pá merda da festa dos góticos, caguem lá nisso. Eu não vou. Até calha bem que o carro é meu...»

Eu, que até estava bem disposta, porém um pouco nazi (é do calor...), «convenci-os» que numa noite em que às 3 da matina estavam 27 graus, o certo é ir ao Hot Club, o local cujo nome melhor assenta, porque mesmo que os 27 graus fossem negativos, lá dentro estaria sempre um calor de fazer inveja às chamas do Inferno. Mas enfim, é nisto que dá ter bons amigos. É tenho um fraquinho desssssssteeeeeeeee tammmmmmmmannnnnnnhhhhhhoooooo pelo rapaz que lá toca e cada vez que posso arrastar alguém, lá estou eu. Mas naquela noite, o meu fraquinho foi fraco demais e ar condicionado é uma coisa muito à frente para aqueles senhores que ainda devem ver as horas pelo sol. Saímos.

«E se fôssemos ao Fontória?» - disse um dos compagnons de route

«Boraaaaaaa» - parecíamos uns miúdos a quem tinha sido dado um passe vitalício para a candy shop. O Fontória é gargalhada certa.

Brifamos devidamente um elemento do grupo que ia fazer o seu baptimo de vôo.

«Não te podes rir na cara das pessoas, porque aquilo é a vida delas, e é chato, e sobretudo, perigoso. Se quiseres beber, pede uma garrafa de água, que é mais barato, e custa 5 euros. Esquece as pipocas e os amendoins por razões que não vêm agora ao caso...E se ainda lá estivermos quando trouxerem as pataniscas, caga nisso. Aquilo são pedaços de sal com cheiro a bacalhau...» - aqui todos nos rimos da piada brejeira e olfactiva e culpámos o alcóol e as ganzas por isso..

Entrámos. O ambiente não podia ser mais «filme» do que aquilo. Sentámos-nos e eu nestas situações lembro-me sempre daquele mito urbano que diz que se te sentares em certos sítios (mais porquitos) podes apanhar hemorróidas. Fico aflita porque essa é uma área muito sensível do meu corpo e eu nem quero imaginar uma doença para essas bandas...

Mas tergiverso. Como a sorte protege os audazes, nem 5 minutos depois começou o show. E estava eu à espera de ver uma boa mama ou um bom rabo que pudesse maldizer, em vez do strip, tenho um grupo de 6 meninas escandinavas, que faziam um bailado que não tem descrição... Portanto, eram vários quadros, com várias coreografias e várias músicas diferentes. A qualidade é subjectiva, mas a mim pareceu-me aqueles saraus de ginástica, com os outfits muito feios, elas descordenadíssimas, e tudo isto destoava da tez alva, olhos azuis e cabelo loiro, num enseble que as punha a milhas dali! Fizémos apostas e ganhou a teoria do Nuno de que «as miúdas são estudantes, andam pela Europa e fazem este show para ganhar uns trocos...» Ele há gente ingénua...

Enfim, o espectáculo do palco terminou, ao mesmo tempo que iniciava o das «bancadas».

Ora, nos sofás, devidamente forrados a veludo vermelho, havia de um tudo. De um lado as putas portuguesas, desdentadas, feias, velhas, gordas. Será que elas não entendem que uma mulher nestas condições a dormir num sofá é capaz de não levar a água ao seu moínho? É que do outro, estavam as brasileiras, novas, feias, enérgicas, simpáticas e boazonas. A fauna masculina era composta por novos e velhos, numa encenação lúgubre que mais parecia um take do «Feios, Porcos e Maus». Enquanto pensava no pólo de doenças contagiosas em que devia estar metida, e enquanto todos, do alto das nossas vidas fáceis, teorizávamos sobre o fenómenos social que estava à nossa frente, dei por mim a pensar que a maior doença daquele quadro surrealista era a solidão. Ali, estavam sobretudo (tirando as brasileiras), pessoas sós, do Manel da Esquina ao Manelinho da Lapa, todos eles de olhar baço, apenas despertado pelos rabos sem mácula e o silicone do peito de uma qualquer brasileira que se despia sem alma agarrada a um varão também ele morto.

Entretanto, perdeu a piada e viémos embora.

Foda-se!

E o Prémio «Mamã, e não podemos empalá-los?» vai para...

2005-08-05T15:29:00.000+01:00

... todos os que, voluntária ou involuntáriamente, contribuem para esta desgraceira nacional, para os hectares de terra ardida, a arder, filhos de uma grande puta que por incúria, maldade, desleixo ou qualquer outra razão vão matando um país, já de si moribundo. Maior enconanço e cobardia ainda está para vir.
A todos eles, o meu «rot in hell que também é quentinho».

PS - só de pensar nisto fico doente...

Tune in!

2005-08-05T15:05:00.000+01:00

Porque já me chamaram isto várias vezes, em várias situações diferentes, e espero que, pelo menos numa delas, continuem a fazê-lo...

The Lady is a Tramp

Frank Sinatra

Tanga do Mês

2005-08-05T15:03:00.000+01:00

- Então não vais de férias?
- Não, eu não gosto de gozar férias em Agosto porque Lisboa está vazia e, de facto, não se trabalha porque está tudo fora...

Tune in!

2005-08-04T17:52:00.000+01:00

Porque apesar de Imperatriz, no fundo, é o que eu sou (esta é a semana das ego-trips, sorry)...

Ordinary People,

John Legend

E o prémio «Grelame do Melhor» vai para...

2005-08-04T17:44:00.000+01:00

... www.xanelcinco.blogspot.com, clássico, elegante, com muito nível, ou seja, tudo o que este blog pretende ser e não é, e www.soldelondres.blogspot.com, conteúdo programático que causa inveja à Imperatriz (para os mais distraídos, a Imperatriz sou eu...)

PS- não tem links porque andei à porrada com o template e o teclado e eles agora não me falam...

Estou que nem posso!

2005-08-04T17:43:00.000+01:00

Ontem arrumei o quarto e encontrei uma camisola que andava perdida deste os finais da década de 90.

Coisas que não se perdoam nem ao Menino Jesus

2005-08-04T17:38:00.000+01:00

Não ter dinheiro para ir à Zambujeira :-(((

Uma gaja sabe que está à míngua quando...

2005-08-03T16:30:00.000+01:00

...posta quatro de seguida e três são sobre sexo...

So what?

2005-08-03T16:15:00.000+01:00

Tanta merda, tanto alarido, tanta galhardice que acabaram por chamar a minha atenção sobre o filme. 9 Songs, realizado por um tipo qualquer com uns actores quaisquer, dizem ser um dos paladinos do binómio cinema de autor/filmes porno. E eu não percebo porque raio se há-de fazer tanto barulho. Fui ver a película e gostei. E quem disser que não gosta de boas cenas de sexo (com ou sem nexo causal) com boa banda sonora mente!

Dir-me-ão os puristas do cinema que as cenas são gratuitas, desprovidas de senso (já não se devem lembrar do Crash, do Cronenberg...). So what? É sexo, meus senhores. A história ali é irrelevante. Quem quer boas histórias veja os filmes do Clint Eastwood (que dure muitos e longos anos). Que ali, naquele quadradinho, vê-se sexo e do bom.

Obrigada Sr. não sei quê, não fixei o seu nome, pelos recuerdos e belas imagens. Um grande bem-haja!

PS - atribuir o tom eivado deste texto às sensações que a canícula provoca...

Sex free zone

2005-08-03T16:12:00.000+01:00

É o nome que dei ao meu baixo ventre.

O Plano

2005-08-03T16:03:00.000+01:00

Finalmente arranjei um plano. É exequível e soa bem. Agora que o pífio se foi, vou-me lançar ao vil metal que nem abutres à carniça, fazer as pochettes e lançar-me ao mundo.

A Imperatriz está quase a chegar...

Palavra do Dia

2005-08-03T15:59:00.000+01:00

Em dia quentes como o de hoje, a única palavra que me vem à memória é

Onanismo...

Os Amigos de Alex # 1

2005-07-22T14:49:00.000+01:00

Este é o primeiro de uma série de posts sobre os meus amigos. Uns mais que outros, mas à falta de melhor nome, serão todos metidos no mesmo saco, apresentanto, paralelamente, desculpas aos dois ou três que realmente o são. Para não ferir susceptibilidades (coisa muito comum nos amigos...), os homens chamar-se-ão todos João, e as mulheres, Joana. No fundo, os nomes são só partículas de tantas regras a que somos obrigados a sujeitar-nos para que possamos viver todos juntos.

A pedido da Loura, inicio com um João. Um refractário. Um tipo estranho. Não é mau gajo. Uma herança de um ex-namorado. Foi ficando. Vai aparecendo. Desaparecendo sobretudo.

Vive fora do mundo, o que até me agrada. Mas é demasiado incongruente para que isso seja sempre uma coisa boa. Na realidade, e agora que, por força deste exercício, me vejo obrigada a pensar nele, reparo que não tenho muito para dizer. Não o conheço. O nosso histórico não coincide. Julgo que as nossas matrizes também não. O que é a prova provada que às vezes é mais fácil estar com desconhecidos.

Tune in! (director´s cut)

2005-07-21T12:31:00.000+01:00

Lembrei-me que se já existe a música «Too drunk to fuck», cuja versão dos Nouvelle Vague ganha largamente nas minhas preferências, lembrei-me (vá-se lá saber porquê...) de fazer vários fac similes de espírito contraditório...

«Too sad to write»
«Too pissed do think»
«Too fucked to fuck»
«Too scared to leave»

enfim... aceitam-se sugestões...

Revival do Dia

2005-07-08T16:20:00.000+01:00

A Gaja inaugura hoje a série «Revival». Na realidade isto são apenas retalhos de coisas, pessoas, livros, músicas que já fizeram sentido, que continuam a fazer, ou, simplesmente, me causam uma psoríase tal que só de falar disso já parece que me está a apanhar o braço esquerdo todo.

O Revival de hoje chama-se Rui Veloso. Entra directamente para a categoria «cantas bem mas já não me alegras». E nao fosse esta magnífica canção, estaria a mofar na prateleira da ultima categoria supra.

Jura
by Carlos Tê / Rui Veloso

Jura que não vais ter uma aventura
Dessas que acontecem numa altura
E depois se desvanecem
Sem lembrança boa ou má
E por isso mesmo se esquecem

Jura que se tiveres uma aventura
Vais contar uma mentira
Com cuidado e com ternura
Vais fazer uma pintura
Com uma tinta qualquer
Que o ciúme é queimadura
Que faz o coração sofrer

Jura que não vais ter uma aventura
Porque eu hei-de estar sempre à altura
De saber
Que a solidão é dura
E o amor é uma fervura
Que a saudade não segura
E a razão não serena
Mas jura que se tiver de ser
Ao menos que valha a pena

Síndroma do Menino Jesus

2005-07-01T14:49:00.000+01:00

Desculpem-me os meus três leitores, mas a canícula é uma merda. Esta gaja que vos fala é movida a energia eólica e no Verão, já se sabe. Vento nem vê-lo. Maneiras que tenho estado meio prostrada, ora nas palhinhas deitada, ora nas palhinhas estendida. Sofro deste síndroma do Menino Jesus. O meu único esforço circunscreve-se ao sofá da sala e à cozinha, locais onde não se encontra um computador com ligação à net. E blá, blá, blá...

Starbucks do Dia

2005-06-02T15:28:00.000+01:00

flavour of the day

Mint Mocha Chip
Frapuccinno Blended Coffee

O Divã

2005-06-02T14:39:00.000+01:00

Iniciei há algum tempo um processo e caminho terapêuticos que deitam o meu corpo no divã para que a minha cabeça possa voar mais longe. É esse o espírito da coisa. Ouvir uma voz atrás da nossa cabeça para que aquela que a povoa por dentro possa sair mais clara e cristalina.

Fã que sou dos filmes do Woody Allen, estava acostumada ao cliché inerente à psicanálise muda. Aquela em que o paciente é deixado ao vogar dos seus pensamentos, não raras vezes, desconexos e sombrios, sem que haja uma palavra que o questione e se faça luz. Aliás, questionar é o conceito centralizador do processo. Pelo menos daquele que é honestamente conduzido pelas partes em terapia. Eu e ela. Estar em processo terapêutico não é mais que deixar que alguém nos ajude a pensar sobre nós mesmos.

Obviamente, procurar ajuda é também esperar resultados. E eles aparecem. Suponho que, no meu caso, não estava preparada para tamanha mudança porque nunca pensei que deixasse tanta coisa e tanta gente para trás. Não no sentido não valorativo de ignorar a sua importância formativa, mas apenas porque deixou de fazer sentido a forma como sempre nos relacionámos. De uma forma ou de outra, passamos a vida a ser deixados e a deixar alguém, por um conjunto gigante de razões. Importante mesmo é que a vida faça sentido.

Com ou sem divã.

TPM# 11

2005-06-01T14:42:00.000+01:00

Eu e o meu amor moramos no Marais. Mudámo-nos há pouco e tudo nos parece maior que a vida. Ainda estamos abúlicos perante a novidade e meio atoleimados com a penhora dos dias em Lisboa. Fugimos. Desaparecemos. Já não somos nós. Agora somos outros, melhores, porque chegámos a uma cidade viva e plena de opções. A deliquescência do viver português leva-nos a tristezas e hipérboles. Mas é sempre assim quando a insatisfação se torna a nossa matriz.

Aqui os nossos dias são simples porque são livres. As pechas também são muitas, mas os lápis não são azuis, o que nos permite passar quase incólumes perante a pesporrência alheia.

No Marais os dias são agora menos pesados. A Rue do Temple é a nossa milky road. Aqui, adquirimos uma centralidade que amamos, como amam as pessoas que fazem da liberdade o seu pilar.

Eu e o meu amor moramos no Marais e somos felizes.

Paris Orly

2005-06-01T12:44:00.000+01:00

Esta história tem início há sete meses, altura em que a minha busca por emprego se intensificou. Dia a dia, mês a mês, foi um périplo cansativo pelos locais do costume. Jornais, net, amigos. Aos (poucos) empregadores que tiveram a «delicadeza» de me dar uma resposta, para além do agradecimento por isso mesmo, gostava de lhes dizer o seguinte: ter currículo e experiência de trabalho (razões apresentadas para a minha não colocação...), nunca poderá ser um handicap. E se não é uma mais valia, então temos pena. Mas por aqui não fico. Vou contribuir para o PIB de outro país.

Paris aqui vou eu.

Do seriado «Palavras para Quê»

2005-05-10T17:01:00.000+01:00

Sou muito mais giro que o da Metro...

Pergunta do dia

2005-04-08T15:05:00.000+01:00

Que força centrífuga nos impelirá a voltar ao mesmo lugar onde outrora fomos, ao mesmo tempo e nas mesmas doses cavalares, estupidamente felizes e terrivelmente infelizes?

(desculpem lá os advérbios de modo...)

Tune in!

2005-03-22T15:15:00.000Z

Porque é o tom da estação,

Golden, Jill Scott

Que grande Thay, Thay que o menino levava...

2005-03-18T15:59:00.000Z

A Primavera está mesmo aí e com ela o bom tempo. A par da estação, chegam os tecidos mais leves, mais justos, mais curtos, enfim...uma dor de cabeça para qualquer gaja que, como eu, maldiga o trinómio «prazer da mesa/horror ao desporto/camadas adiposas».

Ora posto isto, decidi que estava na altura de mudar. Cansei a minha beleza a chorar-me porque sou gorda e decidi meter mãos à obra. Após breve pesquisa sobre as mui nobres artes desportivas, decidi-me por uma que, segundo o jargão popular/desportivo, é tiro e queda: muai thay ou boxe tailandês.

Calma amigas da SIC (uma grande bem haja!), que parece pior do que é. Na realidade, o boxe tailandês é uma modalidade secular que consiste em dar murraças num saco de areia enquanto o nosso corpo salta e pula, logo, gasta calorias. No fundo, vale tudo menos pontapés na cabeça. Isto em competição. Quanto a mim, o meu único é objectivo é poder ir ao banho e mergulhar sem que um tsunami se forme.

Graças a um amigo atento, foi-me dado o contacto de um ginásio em Lisboa onde por 12 biscas (entenda-se contos...) podia ter livre acesso ao Gym e um PT (Personal Trainer) e ainda a miragem de uma formusura pouco balzaquiana. Em chegando para formalizar a inscrição, deparei-me com o dito PT...ora bem...como é que vos hei-de explicar caras amigas da SIC...complicou tudo...

Porque se não, reparem. Uma mulher no ginásio não é um espectáculo agradável. Pelo menos uma mulher como eu que detesta ginásios. Vou para lá como se fosse para a forca sem direito ao meu último Haagen-Daasz de Cookies and Cream. Contra-natura que é, movimento-me no ginásio como peixe fora de água. Até que este PT, este Adónis reencarnado, esta estátua de David, decidiu que ia fazer de mim um monumento! Gostei! Achei que era uma tarefa tão impossível quanto inglória. Mas como em tudo, fui de cabeça.

Estava tudo a correr bem até que me deparo com um cenário felliniano: frente a um espelho, eu e a estátua a dar murros no ar, pontapés no ar, movimentos de braços e pernas infinitos. Tudo no ar. E pensei: «amiguinha, assim não vais lá...»

Estava num impasse. Por um lado, as minhas hormonas estavam que não se podiam aguentar. Por outro, o meu sentido do ridículo não me permitia fazer os exercícios como deveriam ser feitos, por pura timidez e vergonha...

Ainda não sei muito bem no que isto vai dar, mas para já, um quilinho já foi à vida e continuo a alambazar que nem uma condenada. Quanto ao PT...aguardem por cenas dos próximos capítulos.

E experimentem uma aula de Muai Thay. É gira!

PS - beijinhos às amigas da SIC!

TPM # 10

2005-03-11T12:38:00.000Z

Há sempre um dia em que acordamos, olhamos para trás e não gostamos do que vemos. É um olhar necessário mas duro. E doloroso também. Porque é a assunção de boicotes e tiros no pé que nos viram a vida do avesso e nos fazem recomeçar a duras penas.

O arrependimento é das piores sensações do mundo. Tem um gosto de derrota, de quem foi vencido pelos seus próprios demónios. Não sei se é com a maturidade que conseguimos utilizar esses demónios em nosso proveito, mas gostava de ter esse tipo de inteligência. Porque, no fundo, é a inteligência perante nós mesmos, o grau de auto-conhecimento, que nos pode travar perante o arrependimento. É não permitir que os nossos desejos se sobreponham à exequibilidade dos mesmos, só porque no momento fazem sentido, e saber conter a frustração como parte osmótica da vida. A reflexão exige-se sempre, mesmo quando a emoções são mais fortes.

Dito assim parece fácil. Então, porque caralho, é tão difícil vivê-lo?

Tune in!

2005-03-11T11:55:00.000Z

Por várias razões, mas principalmente porque é estritamente necessário,

Move on Up, Curtis Mayfield